Un soir d'hiver, au fond d'une impasse, un homme va la coincer contre un mur dans le noir.
Elle a douze ans. Elle grandit, ça la suit comme une ombre. Ça lui colle à la peau. Aujourd'hui, elle n'a pas de but, pas d'espoir. Elle a bien mieux que ça : la rage. La vraie rage, comme les bêtes, à vouloir mordre au sang, au plus vif de la chair. A vouloir déchirer le premier qui la cherche, ou la trouve. Ou la touche.

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Bibliographie : Non